rulote

2012-03-05T22:15:00.000Z

Clássico

2012-03-03T15:12:00.000Z

Entendesse eu tanto das restantes coisas do mundo, como entendo de futebol.

Get set (e sem problema nenhum) Go

2012-03-02T14:24:00.000Z

Em Agosto, durante um almoço, tive de interromper aquela vida relaxada de férias que eu tanto prezo, para me arreliar, à distância, com o treinador da minha equipa por ele não ter convocado James Rodriguez para a partida da Supertaça Europeia (uma competição que o rapaz pode muito bem nunca mais ter oportunidade de jogar na sua carreira de futebolista) porque, e passo a citar ou a inventar um bocadinho: «tendo chegado ao estágio com poucas semanas de antecedência, ainda não se encontrava nas melhores condições físicas e técnicas». Agora, um punhado de meses e vários cataclismos depois, encontro isto nos jornais: «Vamos ver o estado em que ele [James] chega. Jogou há poucas horas [pela selecção da Colômbia] e terá de ser reavaliado. Não estará no seu melhor, de certeza absoluta.» Ora bem, James (conhecido nalgumas tascas como Ramez e noutras como Jeimes) tem, ao que tudo indica, vinte anos de idade. Isso mesmo: vinte. Meus amigos e Pereiras em geral: aos vinte anos uma pessoa está sempre em condições de jogar à bola. Sempre. Pode ter abanado a anca no Batô, até às 4 da manhã, assessorado por uma constelação de modelos eslavas, bebido quatro tequilas e oito cervejas, fracturado duas costelas numa rusga ou comido meia dúzia de iogurtes danone fora do prazo, não importa. Se uma pessoa com vinte anos sabe jogar à bola então ela pode jogar à bola.

A nossa sorte é que, por intervenção divina, o Varela (que esta época não mostrou nem 10 minutos de futebol decente) se lesionou na coxa esquerda (para quem confunde os lados: é a coxa que a Angelia Jolie não exibiu na noite dos Óscares) e isso acaba por limitar as escolhas de Vítor Pereira. Eu, aliás, sou pela limitação, em grande escala, das escolhas de Vítor Pereira.

Vernon Sullivan vs Regina Louro

2012-02-28T18:10:00.000Z

Regra geral, sou pela suspensão, à la Manuela Ferreira Leite, da criatividade aquando da tradução de títulos de livros ou filmes. Mas quem pode permanecer indiferente à gloriosa conversão de «Elles ne se rendent pas compte» em «Elas não dão por ela»? Não me parece um milagre menor do que transformar, com um estalar de dedos, um Camembert num enchido de Portalegre.

Hoagywood

2012-02-26T22:38:00.000Z

The story goes that whenever Carmichael was working, William Faulkner came to the set to watch. To be so lucky. - David Thomson, The New Biographical Dictionary of Film

O pouco que sabemos

2012-02-24T18:23:00.000Z

Nunca encontrei nenhum texto sobre o filme To have and have not (1944), de Howard Hawks, que não fizesse qualquer referência ao romance entre Bogart e Bacall, encetado durante a sua rodagem. Aventemos, sem grande ponderação, duas possíveis razões para que isso tenha acontecido: a) esses textos não existem; b) as pessoas que ensaiaram alguma prosa sobre o filme, sem mencionar o romance entre os dois actores, foram subtilmente arrastadas para uma garagem nos subúrbios, onde lhes cortaram os dedinhos e as encarceram para todo o sempre (é muito tempo). Uma vez que não pretendo arriscar esse destino, gostava de sublinhar que foi durante as filmagens de To have and have not que Bogart e Bacall se enamoraram. E o amor, como se sabe e não se sabe, é a forma mais directa, bela, violenta, sublime e ridícula de to have e, lá está, have not.

Agora coloquem os vossos chapéus e recuem até à primeira década do século XX. Se forem bem guiados (este parágrafo serve para isso), é provável que encontrem o adolescente Hoagy Carmichael a atravessar as ruas de Indianapolis em direcção aos bordeis e speakeasies onde vai ganhando as suas primeiras experiências como pianista profissional e percebendo, de perto, como as síncopas diabólicas do ragtime podem agitar as carnes.

Apesar de Hoagy Carmichael ser sobretudo conhecido (e reconhecido) como o compositor dos clássicos Stardust, Georgia On My Mind e Heart and Soul, eu gosto bastante dele também enquanto intérprete, porque Hoagy preserva, com pinta, um lado marginal muito belo. Não naquele sentido de irreverência e insubordinação espalhafatosa. Hoagy Carmichael pertence às margens porque, sempre que ele canta, o imaginamos no fundo da sala, enquanto a vida pulsa noutro lugar, algo alheia ao ímpeto da música. Há nele uma descontracção e uma consciência da nossa fascinante irrelevância que talvez sejam um legado daqueles primeiros tempos em Indianapolis, em que o fumo e o desejo empurravam o piano para a sombra. Será, quem sabe, por isso, que esta cena quase doméstica, em que Bacall ouve uma versão ainda muito crua do tema "How little we know", nos deixa tão maravilhados. Hoagy não é um animal de palco, é o cão que dorme no nosso sofá.

Já agora: isto é cinema a sério porque a música (óptima) ganha novas cintilações só por ela estar ali, do lado esquerdo, a fazer aquilo.

2012-02-22T22:31:00.000Z

How Mario Balotelli Became MARIO BALOTELLI!!!

Trilhar

2012-02-13T20:45:00.000Z

Excelentíssimo senhor proprietário, em nome individual, do estabelecimento A Causa foi Modificada: em vez de gentilmente nos enxamear a rulote com as centenas de pessoas que seguem - e bem - a sua obra, é favor redireccionar a atenção para esta promissora estrutura que, julgamos nós, poderá vir a ser do seu agrado e de alguns dos seus clientes. Sem outro assunto relevante de momento (Sá Pinto?), despeço-me com amizade.

Heart & Soul

2012-02-07T16:33:00.001Z

Apesar da pressão mediática a que tenho vindo a ser sujeito entre refeições, e da privação de café a que a CP me condena de cada vez que viajo no intercidades, agora sem cabaré nem bar, ainda não consegui concluir, em boa consciência, se há algum fogo que não seja de artifício em Lana del Rey e nas canções de Lana del Rey (para a semana talvez tome finalmente uma posição; ou até mesmo duas, quinze, mil posições, kamasutrando sem fim neste assunto). Mas, após moderado convívio com alguns videoclips, desaparições televisivas e entrevistas de Lana, posso desde já assegurar que ela prolonga e amplifica, num insuportável tom blasé, um programa estético que representa tudo aquilo que eu não gostaria que acontecesse à música popular com guitarras eléctricas. Como diria Vasco Lourenço: não foi para isto que os Joy Division fizeram o 25 de Abril.

Segunda natureza

2012-01-14T15:51:00.000Z

«Custa um bocado mas depois um gajo habitua-se». A mim não me custa que custe, mas custa-me que depois um gajo se habitue.

Retrovisor

2012-01-04T20:24:00.000Z

Só quem não ouviu música na estrada, em 2011, pode ficar surpreendido com o facto da melhor música de 2011 (para ouvir no carro) ser uma música de 1985. As novas bandas trocaram a dor e o empolgamento por uma estética narcísica e pelas paredes do quarto. Lamento, mas notou-se.

O Doce Bárbaro

2012-01-04T18:34:00.000Z

Durante vários anos, estiveram longe das livrarias e mesmo nos alfarrabistas era difícil encontrar estes dois livrinhos. Eu tive de ceifar muitas prateleiras até descobrir, na poeira, um exemplar do The Gentle Barbarian (edição de 1978), e da biografia do Chekhov não consegui recolher mais do que uns pedaços avulsos, numa antologia. Agora, para nosso vosso grande júbilo, estão ambos a ser reeditados pela Bloomsbury Reader e, mais tarde ou mais cedo, poderão ser adquiridos em livrarias com sede no estrangeiro, essa magnífica e vasta extensão de Portugal.

Se caíssem mais duas

2011-12-19T23:30:00.000Z

Há aqui números que não batem certo mas o mais importante, neste pedaço maravilhoso de conversa, é o sentimento:

Finalmente fomos ao Jogos Olímpicos de Los Angeles em 1984 para a prova dos três mil metros, tinha de concorrer com as melhores do mundo. Queria conseguir ir à final e bater o recorde nacional mas a prova foi inesperada. Houve uma queda a meio da corrida e ficaram para trás três atletas incluindo algumas das favoritas, eu estava em sétima. Se caíssem mais duas ganhava uma medalha, mas acabei a prova na sexta posição com um tempo de 8'' 46' 37, era a quinta melhor marca do Mundo e foi fantástico.

- Aurora Cunha, em entrevista à revista Divinum.

Prenda imensa

2011-11-27T12:35:00.000Z

Ela não se cala mas, mesmo assim, ele diz o que tem a dizer.

Pibe

2011-11-24T15:42:00.001Z

Aproveitando a greve em geral, trabalhemos no blogue. Mas só um bocadinho. O suficiente para alertar o nosso primeiro-ministro Diego Capel e restantes membros do governo da República, que algumas soberanas livrarias da pátria guardam, no seu seio esquerdo e em pleno período de austeridade, este naco de prosa subversiva, metralhada originalmente em alemão (em alemão!):

Vieram então dois dias feriados; como eram à segunda e terça-feira, o director dispensou os alunos já no sábado, de modo que tiveram quatro dias de férias. Para Törless, porém, era pouco tempo para fazer a longa viagem até casa (...)
- As perturbações do pupilo Törless, de Robert Musil -

Portanto: dois feriados, ponte, férias e, ainda assim, na cabeça de Törless (um rapaz perturbado, é certo), a oferta revela-se demasiado escassa para cumprir o programa mais óbvio: "viajar". Meu deus, viajar. E para um sítio com frigorífico e cama: a casa dos pais, o ninho sem sobressaltos. Nenhuma roldana, nenhuma traineira, nenhum colarinho engomado, nenhum código de barras, nenhuma bomba centrífuga.

Espero que medidas adequadas sejam tomadas no sentido adequado.

Teen Spirit

2011-09-28T00:54:00.004+01:00

Não é só a vontade de impressionar os outros à custa de um estilo rebuscado. Quando escrevem, quase todos os adolescentes abusam das metáforas, porque ainda desconhecem a tremenda ambiguidade que persiste em tantas coisas concretas.

Proud to be

2011-09-23T12:33:00.000+01:00

Boa tarde e bem-vindos ao suplemento do suplemento ípsilon:

«The story behind the song is absurd and endearing. In 1989 Cobain was living in Olympia, a college town in Washington State about 50 miles east of his birthplace Aberdeen. The apartment, he later told Nirvana's biographer Michel Azerrad, was a filthy pigsty. One night, he and his friend Kathleen Hanna, who played in a local band called Bikini Kill, drunkenly decorated the walls of the apartment with graffiti. At one point Hanna wrote the words Kurt smells like Teen Spirit. Teen Spirit happens to be a deodorant in America. Coubain, proud to be a deodorant-free zone, claimed not to know of its existence until months after the single came out» - David Cavanagh

As férias são

2011-07-29T02:21:00.002+01:00

Sempre entendi o blogue como um desporto de Inverno. Não tarda nada é Agosto e o Verão serve sobretudo para uma criatura meter a cabeça no mar, esticar as pernas e afastar o mindinho suado do teclado qwerty. Tenciono comer amêijoas à bolhão pato e camarões daqueles gordos, ensinar duas raparigas a comer tremoços, ler calhamaços, beber finos ou água tónica, consoante o vento, e ouvir os Pulp numa vila portuguesa. Depois piro-me, mas prometo acompanhar de perto, embora longe, o mercado de transferências de todos os jogadores que não se chamem Falcão e também os primeiros toques sérios na bola, incluindo as super-taças e as mini-tacinhas. Até prova em contrário, no entanto entretanto, Ricky van Wolfswinkel é um barão endinheirado com quem Elsa Raposo manteve uma relação sentimental entre Outubro de 2006 e Outubro de 2006.

A rulote volta em Setembro, antes ou depois.

2011-07-07T22:18:00.000+01:00

Isto não interessa nem às pessoas a quem isto interessa quanto mais às pessoas a quem isto não interessa nada.

O cinema depois

2011-07-04T23:04:00.001+01:00

Rita, o grande problema do Festival de Curtas-metragens de Vila do Conde é que quase todos os restaurantes na margem do rio Ave oferecem, em troca justa de alguns euros, uma lista de pratos de peixe de ir às lágrimas. Assim, quando a pessoa cinéfila, já jantada e cafeinada, abandona a mesa em direcção às salas do festival, leva os patamares de exigência tão altos que depois os filmes lhe parecem ficar sempre aquém do rodovalho. Em Cannes, aposto que nada disso se passa. O mais provável é que as sessões sejam precedidas por refeições minimalistas à base de folhas de alface entristecidas nos cantos de um prato quadrado. Refeições que, como a história e os guias Michelin nos ensinam, podem facilmente custar-nos os olhos da cara (e os olhos da cara fazem alguma falta à pessoa cinéfila). Portanto, em Cannes, mesmo que acabemos ceguinhos, não há razão nenhuma para que um bom filme não nos arrebate. Ora tudo isto significa que se, na tua opinião, o romantismo é sobretudo paladar, Vila do Conde talvez seja a cidade certa. Se, por outro lado, entendes que, para o par enamorado, o que conta é a qualidade da ficção, Cannes pode não ser um má hipótese. Vê lá isso.

Noir

2011-06-22T00:06:00.001+01:00

Uma grande música e um vídeo magnífico. O melhor de dois mundos em cinco minutos, como se fôssemos estudar filosofia para Paris e treinar uma equipa de futebol em Londres.

Estendal

2011-06-20T19:00:00.000+01:00

Gosto muito desta frase e só não explico porquê para não estragar este vosso momento de leitura:

«Ter firmeza de carácter é ter sentido os efeitos dos outros sobre si próprio; portanto, os outros fazem falta.» - Stendhal

Caps Lock

2011-06-18T12:32:00.009+01:00

«Escapa-me como é que pudemos ter lido Os Maias (..) sem perdermos um segundo a perceber porque é que algumas daquelas passagens são mesmo grande literatura, sem as lermos em voz alta, porque para aprender a gostar de literatura, é preciso ler em voz alta.»

Isto é um excerto de um artigo do Pedro Lomba, no Público da passada quinta-feira, que eu, tal como vocês, li muito caladinho enquanto bebia o café da manhã. Parece-me indiscutível que o ensino da literatura (bem como da ciência, das línguas estrangeiras, das artes e do desporto, embora ninguém se preocupe realmente com esta última dimensão da aprendizagem) está repleto de deficiências e de imperfeições de tal ordem que chega a ser surpreendente - e maravilhoso - que alguém sobreviva à escolaridade obrigatória com genuína vontade de ler, pensar e correr. Também não tenho nada contra a ideia de substituir, nas salas de aula deste magnífico país em construção, a maior parte das curvas e contracurvas da análise de texto pela simples leitura de passagens breves, capítulos, ou até de obras integrais de autores de preferência mortos (não estou a exagerar no leque de possibilidades: aos 11 anos fui aluno de uma professora que, durante todo o período lectivo, usou muito bem a primeira parte das aulas de duas horas para nos ler, aos pedaços, um livro inteiro, perante o nosso ora atento ora distraído semi-silêncio). Mas, e aqui é que a porca torce o rabo, hei-de sempre combater, com todas as minhas forças (descansem, não são muitas), esta doutrina pomposa de que «para aprender a gostar de literatura, é preciso ler em voz alta.» Haverá, certamente, quem se tenha aproximado da literatura, com empolgamento e fascínio, por ter lido ou ouvido alguém ler em voz alta (apesar de eu não conhecer nenhum caso), mas o mais provável é que esse gosto tenha nascido por contágio, de maneiras mais subtis e silenciosas. Embora não tenha grandes certezas neste assunto, apostaria sem nenhuma reserva, com o Pedro Lomba e demais seguidores fundamentalistas da corrente João Villaret da pedagogia, que não é preciso - não é mesmo - ler em voz alta, para aprender a gostar de literatura.

Vidas Boas

2011-06-12T13:18:00.002+01:00

A primeira conclusão a tirar desta última época de glória da equipa de futebol do Porto, tendo resultado do trabalho e divertimento de um treinador jovem, quase inexperiente, sem distância emocional ao clube, nem passado como jogador profissional de alto nível, é que uma das minhas mais antigas e repetidas teorias sobre o jogo sai agora reforçada: eu é que seria um óptimo treinador do Porto. Depois do que se passou em 2010/2011, vai ser muito difícil convencerem-me do contrário e, portanto, escusam de tentar. As pessoas que tantas vezes me disseram: «Daniel, tu és demasiado novo, quase inexperiente, não tens distância emocional ao clube, nem passado como jogador profissional de alto nível», vão ter de esconder na areia esses argumentos, pagar-me dez francezinhas com batata, comprar-me lenha para o inverno e rezar uma centena de ave-marias em castelhano da Colômbia, para que eu, um dia, em 2035, se estiver bom tempo e eu para aí virado, lhes venha a perdoar a prova de desconfiança. Além do mais, a dividir por todos numa vaquinha, em meados da década de 90, o condomínio do prédio de Bobby Robson, na Foz, não teria ficado nada caro, e juro que também eu teria enviado o Tomás Costa para a América latina à primeira oportunidade. Estas coisas magoam.

Em todo o caso, não vá alguém acusar-me de ingratidão e falta de chá, gostava de dar os parabéns a André Villas-Boas, o meu futuro antecessor.

Texto sobre a Pirlo-like ability to drift outside the center of your attention, dominating without needing you to notice

2011-05-31T17:18:00.001+01:00

«I’m off this week slaking a thirst for lawns and paperwork, but this can’t wait. Paul Scholes retired today, meaning that we are officially old, you and I, and children born from this day forth will never see jungles or snow.»

Um parágrafo retirado de um blogue ainda melhor do que o jornal «O Jogo».

Surf (3)

2011-05-25T18:02:00.000+01:00

Surf (2)

2011-05-25T17:50:00.000+01:00

If the Beach Boys had lived in Great Britain.

Surf (1)

2011-05-25T17:49:00.004+01:00

A realidade tem várias tonalidades e subtilezas mas, às vezes, o simbólico também mostra a sua força. Por exemplo, em muitas mulheres, a palavra «surfista» desencadeia o mesmo tipo de estremecimento primário que a palavra «sueca» desperta em muitos homens (ou melhor, em todos os homens, exceptuando os suecos - com pouca margem para o simbólico, dada a proximidade do assunto louro em questão - e talvez os finlandeses que, como toda a gente dentro e fora da Câmara de Cascais bem sabe ou aprende via «you tube», são pessoas más, ingratas e agarradas ao dinheiro.)

Afrikaans

2011-05-20T20:51:00.001+01:00

Em africânder, Helder Reis significa Viagem Clara. Parece mentira mas trata-se da mais pura e bizarra das verdades. O que mais me espanta não é tanto o improvável tom poético que os Hélder Reis desta terra transportam disfarçadamente no seu nome (Viagem Clara poderia ser, aliás, o título de um livro de Eugénio de Andrade ou de um programa on the road de Paula Moura Pinheiro), mas que Fernando Pessoa, tendo passado uma parte significativa da infância e adolescência na África do Sul, e a vida quase toda a desmultiplicar-se em heterónimos, não se tenha lembrado de escrever um único verso assinado por Hélder Reis. Parece-me que há aqui um filão de possibilidades por explorar. Fosse este blogue O Ouriquense e julgo que estariam reunidas todas as condições para o arranque de uma série de grande sucesso intitulada: «Hélder Reis, o heterónimo perdido de Fernando Pessoa». Não sendo, não estão.

2011-05-12T00:05:00.000+01:00

Carruagem 23

2011-05-11T01:47:00.000+01:00

Diz-se, com alguma razão, que os diálogos na ficção portuguesa são artificiais, toscos, perros, sem graça nem ritmo de conversa. Exactamente o contrário daquilo que se passa na realidade portuguesa (essa bela fábrica de contradições, petiscos e chatices). Na realidade portuguesa, tudo pode correr mal, mas os diálogos são quase sempre óptimos.

- Vamos ao bar, trincar qualquer coisa?
- Como diz o povo: tens fome? come um «home».
- Não posso, não tenho nenhum «home», nem aqui nem ali. É um problema que me aborrece. E aposto que nestas carruagens todas, neste comboio inteiro, não me consegues mostar um homem, um só, que seja um homem a sério.
- És muito exigente, rapariga.
- Não, eu tenho é muita fome.

«It's a bit naive now.»

2011-05-06T21:20:00.000+01:00

Um contrabaixista no seu local de trabalho

2011-04-27T22:22:00.006+01:00

25 de Abril

2011-04-25T23:59:00.006+01:00

Até poderia ter acontecido antes, não tivesse eu cedido à preguiça no último fim-de-semana, mas aconteceu hoje. Às 10:45, com uma saudade atlântica, fortalecida durante os meses de inverno, dei o meu primeiro mergulho de mar do ano. E o primeiro mergulho de mar do ano é sempre um acontecimento importante para mim, porque me prepara o corpo para os dias de calor e me ajuda a perceber a passagem do tempo sem que eu tenha de recorrer à introspecção, participando apenas no maravilhoso ciclo das estações (cá está de novo a primavera e quase o verão, não somos assim tão importantes, isto tudo funciona bem sem nós, etc). Depois, no bar da praia, debaixo de um sol imponente, fui o único com coragem para comer o prato do dia: rojões acompanhados de batata e arroz (a típica comida leve de esplanada, como todos sabemos). Quero o 25 de Abril sempre assim. O mar a quem o trabalha.

Not

2011-04-22T20:25:00.005+01:00

Julgo que a natureza nos prodigaliza estes dias de chuva, um tudo-nada desfasados do calendário, para que possamos ouvir certas músicas sem ter de combater os indícios de Verão, tão contrários ao peso delas. É aproveitar.

Portugal delirante

2011-04-21T19:19:00.006+01:00

Se soubesse o que sei hoje, não teria feito o 25 de Abril. Teria feito antes um bolo de laranja.
- Otelo Saraiva de Carvalho.

É preciso nascer duas vezes para gostar mais do facebook do que eu.
- Aníbal Cavaco Silva.

Não, categoricamente não.
- Fernando Nobre, surripiando duas gelatinas de morango numa cantina do Burundi, quando perguntado se desejaria sobremesa.

Está tudo tudo bem, só tenho aqui uma dorzinha no ombro.
- José Sócrates.

Fico melhor assim ou assim?
- Passos Coelho, treinando a pose de estado.

Assim.
- Miguel Relvas.

Assim.
- Marco António.

Portugal, o medo de existir fora da liga europa.
- Título do próximo livro de José Gil, com prefácio redondo de Rui Santos (um dos 25 pensadores mais importantes da actualidade, segundo a revista «France Football») e caixa arquivadora.

Ainda há iscas de bacalhau com arroz de feijão?
- Pessoa do FMI, à hora de almoço.

Não confio nas agências de Ray Ting. Marco sempre viagens pela net.
- Eurodeputado, em geral desiludido.

Quando apago a luz, sinto uma imensa paz. Como se nada se tivesse passado. Comigo resulta.
- Adepto do Sport Lisboa e Benfica.

Para mim, não há coisa melhor do que submarinos. Em águas profundas, é como se estivesse na feira de Espinho, num videoclip da Dina ou na Irlanda dos anos 90.
- Paulo Portas.

Se exceptuarmos uma dorzinha no ombro do sr. primeiro-ministro, penso que está tudo bem.
- Pedro da Silva Pereira.

Em princípio, vou votar no Bloco A.
- Vera Roquete.

Esta semana, nas palavras cruzadas do Finantial Times (sobretudo nas verticais), percebe-se com clareza que Portugal, os Bancos, e toda essa gente, como eu tenho vindo a dizer.
- Clara Ferreira Alves.

Amorzinho?
- Yannick Djaló.

Sim, amor.
- Luciana Abreu.

Bale

2011-04-13T18:55:00.001+01:00

«If there were a channel that showed live matches in this style, I might forget what living people looked like.» - Brian Philips, do Run of Play.

Um blogue

2011-04-13T17:36:00.000+01:00

A menos que o seu autor tenha muito tempo livre ou um avassalador talento literário a ferver na ponta dos dedos, um blogue precisa de vários textos maus para poder ser bom.

O meu país é o que o mar não quis

2011-04-13T00:19:00.006+01:00

Como seria de esperar, há quem goste muito de ver a pátria assim porque isto, já se sabe, só vai lá com um FMI em cada esquina. Atendendo a que uma larga maioria dessas pessoas também deseja endireitar Portugal distribuindo uma frota de Salazares pelas mesmas esquinas - grande parte delas sem condições para albergar tanta gente empenhada - temos aqui mais um imbróglio que nem os partidos, nem sua excelência o Presidente Cavaco da República, parecem interessados em resolver. Mas, nestas alturas de crise, o país profundo e o país superficial sabem que podem contar comigo. E eu proponho o seguinte: Sábados, Domingos e quartas-feiras sem Liga dos Campeões, optamos pelo FMI; nos outros dias da semana, convocamos António de Oliveira Salazar, o melhor português logo a seguir a António de Oliveira Salazar, segundo o ranking da RTP sem memória. Este é o meu plano (meu e do Frank Rijkaard) para as esquinas de Portugal. Quanto ao resto do país (ruas, praças, centros comercias Dolce Vita e lojas Moviflor), julgo que não há nada a fazer.

2011-04-05T14:59:00.000+01:00

Porto Football Club festejando em pleno Estádio da.

«Nado de bruços e é um pau»

2011-03-30T18:20:00.000+01:00

É muito raro encontrar pintores portugueses que falem de si e da sua obra sem que tenhamos vontade de adormecer ou partir alguma mobília, tal o carrossel de irrelevâncias e banalidades pomposas que costuma fazer girar o mundo das artes plásticas. Mas aqui há uns dois ou três anitos, gostei muito de ler uma entrevista ao Ângelo de Sousa, na revista do jornal Público. Pelo blogue da Helena, descobri que essa entrevista foi publicada novamente, que a um morto nada se recusa (sobretudo, espaço em jornais). Voltei a lê-la e tenho quase a certeza que, a menos que tudo isto esteja muito mal organizado, Ângelo de Sousa descansará em paz, sem gajos a chateá-lo.

Censos Comum

2011-03-25T12:57:00.003Z

Aproveitando o arco de silêncio que normalmente se forma depois de eu pagar o almoço, enquanto ainda aguardo, ao balcão, a sopa que a diligente cozinheira anti-ASAE prepara para mim, fora do meu alcance visual e das leis comunitárias, o senhor do bar avança com mais uma das suas histórias: «Imagine: um alemão, um francês e um português.» Pensei que se seguiria uma daquelas anedotas em que a chico-espertice do português é alarvemente transformada em monumento. Mas não. Aquilo afinal era o preâmbulo de um incipiente estudo de economia comparada. O alemão recebe isto, gasta aquilo, o francês tem sempre ajudas daqui e dali, e o português, enfim, o português, olhe, uma tristeza porque o euro não sei quê. Quando, em 2035, explicarmos à geração über à rasca como era a vida em Portugal, teremos de contar-lhes a verdade: em 2011 não havia anedotas novas e toda a gente falava, com extraordinária desenvoltura, de economia.

2011-03-16T17:58:00.000Z

Deu-me algum trabalho copiar os excertos do livro

2011-03-16T00:47:00.010Z

Há uns dois ou três meses, guiado pelo meu faro literário nem sempre apurado, descobri, com grande prazer e alguma sorte, o livro «On Paradise Drive» de David Brooks, um autor que me parece uma espécie de António Barreto arraçado de Ricardo Araújo Pereira, mas em versão americana, ou seja, com mais hambúrgueres e menos panados de peru no currículo de almoços e jantares, e uma atenção dirigida sobretudo às diversas ramificações da «teologia do sucesso» e nem tanto ao pôr-do-sol nos socalcos do Douro ou à disposição táctica dos atletas do Sport Lisboa e Benfica. Imaginem (vão ter de imaginar muito, preparem-se) alguém que, em vez de produzir um relatório acinzentado sobre um país a seu modo colorido, utilizasse os dados do Pordata e do Censos dois mil e troca o passo para dar corda a um livro com impecável humor, a dose certa de elementos estatísticos e, ao mesmo tempo, capaz de nos ensinar algumas histórias importantes sem parecer que nos está a ensinar algumas histórias importantes; um livro levezinho, dirão alguns gordinhos aborrecidos e sempre conscientes do seu próprio peso, conquistado a custo nas diversas feiras de enchidos da altíssima literatura. Como ninguém fala de Portugal assim, resta-nos a América, gloriosa e fraca. Tudo bem. Se os pêssegos espanhóis são melhores do que os do quintal e se as piadas de Larry David nos fazem rir mais facilmente do que as da Ana Bola, usamos Portugal para outra coisa. Amanhã, talvez.

O primeiro capítulo de «On Paradise Drive» é dedicado à taxonomia e à catalogação divertida dos subúrbios de uma típica cidade americana. Alguns detalhes estão muito ligados às contingências geográficas da grande nação satânica e às idiossincrasias dos seus enérgicos eleitores, mas a maior parte das descrições funcionariam, com menor ou maior contorcionismo, na nossa Europa civilizada, e um ou outro parágrafo poderia ser facilmente transportado até aos fascinantes colares de rotundas que enfeitam as estradas de certas freguesias do nosso país. Segundo David Brooks, os subúrbios de uma cidade americana dividem-se em 6 zonas: Bike-Messenger Land, Crunchy Suburbs, Professional Zones, Immigrant Enclaves, Suburban Core e The Exurbs. Apesar da arquitectura e do urbanismo também estarem sob a mira incansável do autor que todos haveremos de amar, são as pessoas que lhe merecem um especial carinho e lhe animam os carnavais. Aqui ficam dois exemplos:

(um sobre a tribo cool da Bike-Messenger Land)

«The point is to carefully nurture your art-school pretensions while still having a surprising amount of fun and possibly even making a big load of money. It is not easy to do this while remaining hip, because one is likely to find that a friend has gone terminally Lilith (denoting an excessive love of sappy feminist folk music) while others have taken minimalist retro-modern interior-design concepts to unacceptable extremes, failing to realize that no matter how interesting a statement it makes, nobody wants to lounge around a living room that looks like a Formica gulag.”

(e outro sobre os Crunchy Suburbs)

«From the cool zone, we drive out of town, just across the city line, to the crunchy zone. Here one finds starter suburbs populated by people who regard themselves as countercultural urbanities, but now they have kids, so the energy that once went into sex and raving now goes into salads.»

Também há partes sérias no livro. Este naco parece-me bastante interessante para reflexão, meditação e reiki, numa altura em que tantos apontam o dedo ao excessivo número de licenciados em Portugal:

«Americans are famously devoted to education. New England had its first college when the Massachusetts Bay colony was all of six years old. By 1910, The United States had nearly 1,000 colleges enrolling over 300,000 students (at a time when France had 16 colleges enrolling 40,000 students).»

Espero que tenham gostado deste bocadinho e até uma próxima inoportunidade.

Did you enjoy their criticism?

2011-03-06T22:46:00.001Z

2011-03-06T22:46:00.000Z

Já me acusaram de ser pouco romântico e de ser demasiado romântico. Felizmente, nunca nenhuma pessoa com saias me acusou de ter a dose certa de romantismo. A sério, detestaria ser um tipo com a dose certa de romantismo.

Não roubarás

2011-03-01T19:48:00.005Z

Apesar de «Double Indemnity» (1944) ser um dos meus filmes favoritos (talvez mesmo o favorito), desconhecia este episódio da sua rodagem:

Wartime food shortages meant that security guards were posted to protect the real cans of food in the grocery store from sticky-fingered cast and crew members. Despite this, the aggrieved store owner reported to the LA Times that some scoundrel had managed to pinch a can of peaches and four bars of laundry soap.

Isto, contado assim, não tem grande piada, mas se forem ao sempre magnífico Old Hollywood espreitar a foto, vão ver que tudo ganha outro brilho.

Winona Ryder

2011-02-28T22:39:00.005Z

Nos dias que correm, faço várias viagens de carro por semana. Quando não tenho companhia, aproveito o tempo para ouvir música boa, péssima e assim-assim. Também me divirto muito com os comentários do João Rosado na TSF (para quem não sabe, o João Rosado é uma pessoa que, entre outras acrobacias, em vez de dizer: «como costuma fazer o gordo do Vukcevic», prefere intoxicar os ouvintes com a expressão: «como é apanágio do montenegrino».) Há uns tempos, na rádio, houve uma canção que me chamou a atenção por causa de um fragmento da letra. Vim a saber mais tarde que essa canção se chama «Sigourney Weaver» e foi inventada por John Grant (um cantor americano, pelos vistos, quando tudo apontava para uma marca de uísque escocês.) A letra reza assim:

I feel just like Winona Ryder / In that movie about vampires / And she couldn't get that accent right / Neither could that other guy

Não faltam exemplos de letras de música que apostam em elementos incrivelmente precisos - nomes de pessoas, cidades, estado do tempo (quase sempre chuva), datas, vestidos, cabelos, pernocas, janelas - para descrever episódios um pouco vagos ou sentimentos impossíveis de definir sem uns bons ziguezagues pela vida concreta. Acaba por ser mais fácil e justo falar do amor ou do medo, por exemplo, recorrendo a nomes de pessoas, cidades, estado do tempo (quase sempre chuva), datas, vestidos, cabelos, pernocas e janelas, do que optando por versos etéreos, a mil pés de altitude, sem ligação ao desgraçado mundo em que nos movemos. Ninguém com dois palmos de testa e um de coração pode duvidar disto. Bastante menos frequente é encontrar uma letra que, propositadamente e com algum brilhantismo, utiliza a imprecisão para comunicar sentimentos muito peculiares e raros, mas tenho quase a certeza que um homem que começa uma estrofe escrevendo «I feel just like Winona Ryder» pretende comunicar-nos algo bastante peculiar e raro. Ora então, you feel «just like Winona Ryder»; tudo bem, mas quando e onde?: «In that movie about vampires». Ah bom, that movie. Não vamos entrar em pormenores, livra. Isto é para quem conhece muito e já não sabe nada. Estamos em plena conversa de café e deve ser bem tarde. «And she couldn't get that accent right», lembras-te? Qual sotaque? That accent. Por amor de deus, era o que faltava, encharcar isto de detalhes. Em todo o caso, ficas a saber: «neither could that other guy». Havia um tipo também? Quem? O outro. Aquele gajo. Ui, sim, sim, estou a ver, ele entrava no coiso, gostei tanto desse filme.

Chamo a vossa atenção

2011-02-08T19:10:00.001Z

No excerto do filme do César Monteiro, que eu admiravelmente coloquei neste espaço para vosso deleite, é possível encontrar - por volta dos 5 minutos e 30 segundos - um Miguel Sousa Tavares adolescente, sentado no sofá com os irmãos, e de sorriso genuíno, de orelha a orelha, experimentando uma felicidade leve, sem artifícios, a mais saborosa de todas. Isto só para terem uma ideia de como seria o mundo se o Porto ganhasse sempre por 7:0 e se pudesse fumar em todo o lado.

Tempo e coragem

2011-02-07T09:32:00.001Z

«(...) primeiro, é preciso decidir em favor do seu próprio espírito e do seu próprio gosto, e em seguida ter tempo e coragem para exprimir todo o seu pensamento a propósito do assunto escolhido. É preciso, enfim, dizer tudo simplesmente, fixando como objectivo não as seduções mas a convicção.»

Sophia de Mello Breyner, João César Monteiro (1969)

2011-02-06T23:55:00.005Z

2011-02-04T23:42:00.005Z

©Eduardo Gageiro

Resumo da partida à chegada

2011-02-02T23:38:00.000Z

Logo de início, oferecemos o Hulk aos centrais do Benfica e depois, como se a delicadeza fosse pequena, resolvemos oferecer também dois golos: o primeiro e o segundo, por esta ordem. O Benfica ganhou bem e não jogou nada. Estamos todos de parabéns, menos nós.

América

2011-01-27T10:16:00.000Z

«After the 2000 election, political analyst became obsessed by the divisions between Red America, the heartland counties that supported Bush; and the Blue America, the coastal and Mississippi Valley counties that supported Gore. I came to think of it as the global-warming divide, because if the polar ice caps do melt and flood the places near water, the Democratic Party will be basically wiped out.» - David Brooks, On Paradise Drive

Inverno

2011-01-25T15:07:00.000Z

Dias frios com sol são dias muito humanos porque oferecem uma dimensão física às nossas contradições.

2011-01-21T18:28:00.001Z

Touch me

2011-01-12T14:21:00.006Z

2010 foi o ano em que, finalmente, compreendi o significado de «Lubitsch touch». Cheguei lá pelos próprios meios, vendo alguns filmes (e que belos filmes). Mas se tivesse sido amparado pelo Michael Wood, também não teria ficado mal servido:

«Morgan, the boss, suspects Stewart of sleeping with his wife, and fires him without telling him the reason. Then the private detective Morgan has hired shows up with a full report. The rumour that Morgan’s wife was having an affair with one of his employees was true, but the man wasn’t Stewart. It was Ferencz Vadas, the flashy disagreeable man about town. Morgan thought it was Stewart, he later says, because Stewart had been to dinner at his house, and his wife had seemed taken with him and his thank-you note. But the real reason, we quickly gather, is that Morgan likes Stewart and can’t imagine his wife might want to have an affair with anyone else in his shop. So when Morgan thinks the culprit is Stewart, he fires him; when he learns the culprit is Vadas, he tries to commit suicide. The Lubitsch touch: your vanity can be caught up not only in your wife’s betrayal but in her taste.»

[Esta sucessão de eventos ocorre, tudo indica, no filme «The Shop around the Corner» de Ernst Lubitsch; um filme que eu, lamentavelmente, nunca vi. E parece que o shop nem sequer fica around the corner.]

2011-01-08T22:07:00.001Z

2011-01-08T19:36:00.002Z

Fotograma do célebre filme Charade, em que Cavaco Silva (Cary Grant) se

enamora do Banco Português de Negócios (Audrey Hepburn).

Dois mil e dez (6)

2010-12-30T21:45:00.000Z

Aprender a viver debaixo da cinza dos vulcões.

Dois mil e dez (5)

2010-12-30T16:51:00.000Z

Dois mil e dez (4)

2010-12-30T16:40:00.001Z

R.I.P. Paul the Octopus

At last, the chaotic darkness of football was banished by light of certainty from a phychic cephalopod. Even the Spanish didn't eat him when they won the World Cup. But then he died, aged two. He's arm in arm in arm in arm with Jesus now.

- The Word, Issue 95, January 2011.

Senhor Gonçalo

2010-12-30T13:27:00.004Z

Com a possível excepção dos comentadores televisivos todo-o-terreno (pagos a peso de ouro) e do Toni picheleiro-erudito (uma pessoa que eu conheço), não penso que ninguém se deva inibir de falar de um tema que não domine por completo. Julgo que haverá poucas vantagens em manter a discussão - qualquer discussão - circunscrita a um pequeno grupo de sábios, fechando os portões de entrada a quem não seja especialista disto ou daquilo, até porque ninguém sabe muito bem onde acaba isto e começa aquilo, e é importante preservar desimpedidos os canais entre as diferentes áreas do saber, tal como hoje as identificamos (apesar de tudo, somos capazes de reconhecer algumas fronteiras implícitas entre ciência, arte e pastelaria, por exemplo). Um caso que me interessa em especial diz respeito à forma como conceitos científicos são trasladados para as ciências sociais e para a literatura. Pouco me incomoda que noções vagas e um tanto deformadas de «relatividade», «selecção natural», «princípio de incerteza» ou «teoria do caos» sejam polvilhadas em artigos de sociologia, antropologia ou filosofia e seus derivados, desde que a autoria desses artigos não pertença a indivíduos com uma vaidade de pavão e uma irritante apetência por torcer artificialmente os argumentos, ao mesmo tempo que revelam pouco respeito pela história desses conceitos. Esta minha postura serena decorre, acho eu, do facto de eu distinguir duas abordagens: uma que consiste na utilização de expressões pseudo-científicas como pretenso argumento de autoridade, emaranhando propositadamente o discurso, e outra que importa os conceitos sem disfarçar a inevitável estranheza que acompanha uma mudança mais ou menos violenta de cenário nem as dificuldades que daí advêm (imaginem aquelas semanas logo depois de uma mudança de casa, para outro país, e a pequena ansiedade que precede a afinação da rotina). A primeira dessas abordagens deve ser combatida com ferocidade e, caso seja necessário, com moderada humilhação pública. Ninguém se deve valer da linguagem pseudo-científica para atemorizar leitores. Já o segundo tipo de abordagem é, mesmo nos casos mais graves, quase inócuo e, a longo prazo, trará um considerável número de vantagens, acabando por enriquecer e alargar o âmbito da discussão. A falta de rigor, por incrível que pareça aos mais fundamentalistas, também pode estimular avanços importantes numa teoria, assim como é impossível alcançar certos avanços sem optar pelo rigor (queriam só regabofe, era?). Ainda sem absoluta certeza desta conclusão, julgo que Gonçalo M. Tavares está mais próximo daquilo que eu identifiquei como segundo tipo de abordagem do que do primeiro, incorporando as suas próprias dificuldades no processo de busca da natureza fundamental das coisas. Pelo que eu me apercebi, Gonçalo M. Tavares utiliza tudo o que vem à rede (e os conceitos científicos chegam à rede dele com alguma frequência) para tentar ver mais longe e não para confundir deliberadamente o leitor. Claro está que, não raras vezes, há nas suas declarações e livros uma ingenuidade surpreendente, e aqui e ali um esticar de corda que valha-me deus (basta espreitar a entrevista deste ano à revista Ler), mas, também a mim, me parece que o seu esforço - ao contrário de vários dos seus esquemas e ilações duvidosas - é honesto. No entanto, essa componente genuína sabe-me a pouco e uma pessoa anda nisto da literatura pela abundância.

Um exemplo ajuda sempre. Escreve Gonçalo M. Tavares no artigo para o Presseurop: «Le plus absurde est que la croyance en l’abstrait, ce retour à la pensée primitive qui a envahi le monde contemporain, (…)». Mas então acreditar na força e utilidade dos conceitos abstractos representa um regresso ao pensamento primitivo? Como assim? Quando Gonçalo M. Tavares pergunta: «O que é compreender o número pi? É saber que é 3,14 ou é saber mais 20 casas decimais ou mais cem casas decimais?» (Revista Ler, Dezembro 2010), apetece responder: nem uma coisa nem outra, só recorrendo à abstracção se poderá entender o seu significado. Isto não é ser primitivo, é ser sofisticado. E descanse Gonçalo M. Tavares, não faltam coisas que giram concretamente neste mundo à custa dessa «Eglise de l’Abstrait» (GMT, Presseurop).

You Tuba Mirum

2010-12-22T14:59:00.004Z

A princípio, parece que nada se vai passar. Um senhor ultra-competente, proprietário de uma armação ocular muito em voga nos anos 60 e que, hoje em dia, apenas os curadores de exposições de arte contemporânea insistem em comprar, começa por estender um tapete de notas graves, com a preciosa colaboração do trombone de serviço. Tudo bastante calmo e soturno até que, de súbito, surge o tenor. E, meus deus, com que impetuosidade. A partir daí, a melodia vai subindo oitavas devagar, só descansando bem lá nas alturas, quando tomada pela cantora soprano. Assistir à passagem de testemunho dessa linha melódica, de uma voz para outra, como na repetição em câmara lenta de uma corrida de 400 metros estafeta, é uma maravilha e um deslumbramento que nos ajuda a repor a confiança nos homens, nas mulheres e no banco central europeu. Bom natal.

Moldura humana

2010-12-18T19:56:00.003Z

Tenho alguma pena das pessoas que dizem: «do futebol só gosto do jogo, não me agrada nada do que está à volta», porque essas pessoas nunca poderão apreciar a descarada beleza destes recortes nem achar piada a esta foto de verão:

(via bom dia azia)

The Lady is a Tramp

2010-12-18T15:02:00.006Z

Completamente de acordo quanto a essa versão no Glee (vamos fingir que eu sei o que é o Glee), e fico quase comovido por encontrar assim inteira a letra de Lorenz Hart, depois das boas e más mutilações que a pobre coitada sofreu à nossa frente, ao longo do tempo. Por outro lado, não consigo descobrir muito humor na interpretação da Ella Fitzgerald (uma pessoa que terá outras qualidades mas que sempre me pareceu demasiado compenetrada no seu trabalho para nos transmitir a imprescindível leveza que o humor - este tipo de humor - necessita). A minha versão preferida do «The Lady is a Tramp» é cantada, sem pressa, pelo Frank Sinatra, a meio do filme «Pal Joey». Como seria de esperar, a letra não mantém os verbos na 1ª pessoa, mas (atenção!) a 3ª pessoa está presente e chama-se Rita Hayworth, o que também não é nada mau.

Grandes momentos deste vídeo:
1:19 (um elegante coice no piano)
1:43 (articulação arrastada e ligeiramente british da expressão «the theatre»)
2:00 (rotação de cabeça de Frank)
2:15 (ombro e clavícula de Rita)

2010-12-16T00:24:00.000Z

Este blogue não tem muitos temas

2010-12-12T23:54:00.001Z

«In all Russian novels we seem to hear a voice saying: "The meaning of life? One day that will be revealed to us - probably on a Thursday." And the day, not the insistence of the plot or purpose, is the melodic bar.»

- V. S. Pritchett, num ensaio de 1946 sobre Turguénev.

Embrulha

2010-12-12T20:21:00.005Z

Já aqui contei que, na manhã seguinte ao Porto 5 Benfica 0, por limitação do campo de escolhas e contra todas as forças da natureza que costumam governar os meus impulsos, adquiri um exemplar do jornal «A Bola». Apesar da experiência não ter sido famosa, guardei esse exemplar com grande carinho, numa gaveta do aparador, e agora, enquanto vocês (as cigarras) precisam de comprar folhas de papel verde-pinheiro ou vermelho-vale-e-azevinho, recorrendo às poucas papelarias de bairro que a crise não dizimou, a formiga Daniel pode estender as patinhas à lareira, ao mesmo tempo que executa o embrulho de certos e indeterminados presentes de Natal com páginas de um azul implícito e surpreendentemente adequado a esta quadra. Uma opção que, convém sublinhar, poderá ser entendida, pelas pessoas em geral e, sobretudo, pelas pessoas concretas, como uma infame e despropositada provocação mas que, no fundo, no fundo (o Natal convida a que abandonemos a superficialidade), ambiciona apenas a salvação do planeta através de um requintado plano de reciclagem da alegria. Apelo à compreensão de todos e ao calor dos vossos corações.

Dois mil e dez (3)

2010-12-11T16:46:00.002Z

«Gostava que envelhecer bem fosse assim: chegar a um conhecimento preciso e concreto, mas em última instância incomunicável, de como se foi e se deixou, para sempre, de ser. Mas não, parece que também temos que ser pessoas realizadas.»

[fragmento do Paleozóico Câmbrico Superior da Blogocoisa]

Dois mil e dez (2)

2010-12-11T15:11:00.000Z

2010 ficará na história doméstica de Portugal como o ano em que a frase «é preciso limpar a porcaria que existe na Federação» se converteu na segunda frase mais famosa do Prof. Carlos Queiroz.

Dois mil e dez (1)

2010-12-11T15:03:00.003Z

Ao fim de três anos, o tapete branco do IKEA (também conhecido por: «o animal») já quase não deita pêlo no chão da sala.

Listo

2010-12-08T23:26:00.000Z

Caras pessoas de 2010, aqui no séc. XIX, a nossa preferência para livro do ano recai sobre «Fumo», de Ivan Turguénev, editado pela Relógio d'Água, com uma capa clássica, algo convencional, mas boa (podem, portanto, lê-lo em cafés e jardins sem temer a chacota pública, embora eu desaprove esta opção tão portuguesa por editar livros em capa assim-assim, nem dura nem mole). E se alguma banda, este ano, merece receber um Pão de Ló de Ovar em casa, essa banda chama-se Grinderman, uma alcateia de músicos ferozes, com barbas e bigodes como nós, aqui no séc. XIX.

Como encher uma mochila?

2010-12-01T23:24:00.001Z

Em Abril de 1890, Tchékhov inicia uma viagem de três meses pela Rússia e Ásia até à colónia penal da Ilha de Sacalina, na Sibéria, onde entrevistará centenas de condenados. A motivação central para a decisão de abandonar a sua casa e família, partindo para longe, bem para lá dos Urais, permanece algo incerta. Há quem ventile a hipótese de por trás dessa decisão estar uma tentativa para afastar o fantasma de um infeliz episódio amoroso com uma escritora russa e comprometida, mas esta parece ser uma história um pouco mal contada (é pena). Apesar da sua periclitante saúde, na altura, Tchékhov arranca sozinho para uma viagem libertadora. Tinha 30 anos. E o que leva ele?

He was equipped with a heavy leather coat and a short one, top boots, a bottle of cognac, a knife "useful for cutting sausages and killing tigers" and a revolver for protection against brigands.

É de homem

Cidade

2010-12-01T22:10:00.001Z

Hoje, ao princípio da noite, na rua de Cedofeita, vi uma mulher a cantar um fado ao ouvido de um homem. Às vezes, ela interrompia o fado e dizia: «era assim». Intervalos que o homem aproveitava para lhe lançar um sorriso malandro, revirar os olhos e responder: «pois era».

Norteshopping 80

2010-11-24T23:43:00.006Z

2010-11-22T20:47:00.000Z

Eu sou uma pessoa

2010-11-16T21:44:00.003Z

Eu sou uma pessoa que consegue encontrar beleza quando o sotaque do Porto invade abundantemente uma frase como esta: «Pede-me um chá darjiling, carago». E também nisto vejo encanto:

2010-11-13T14:14:00.001Z

A morte a rir dos nossos verdes anos

2010-11-11T12:17:00.001Z

Para esta noite, a rulote aconselha: ver um filme e beber uma cerveja. Por esta ordem (quando for para fazer ao contrário, eu aviso).

«Os Verdes Anos» (1963) de Paulo Rocha - Cinema Passos Manuel, 22:00

Lençol

2010-11-10T22:17:00.000Z

A pedido de vários leitores (o Tiago Ramalho), passaremos a disponibilizar no Google Reader - e nas concorrentes Pepsi e Spur Cola Canada Dry Reader - a versão integral dos textos desta rulote. Enfim, estamos aqui para facilitar a vida às pessoas (não estamos nada, mas faz de conta).

I read the news today, oh boy!

2010-11-08T20:28:00.002Z

Tendo percebido, pelo buraco na fila de jornais, que a publicação mais imparcial do mundo: O Jogo, esgotara num ápice por causa do indisfarçável desejo que as pessoas têm de confirmar, de manhã, a felicidade que viveram na noite anterior, decidi, em dois segundos de irreflexão e de que muito me arrependo, comprar o diário A Bola, ficando naturalmente bastante vulnerável ao disparo da senhora da papelaria na minha direcção: «é benfiquista?». Por sorte, quase não sofri ferimentos (perdi sangue, mas estou bem, obrigado), e com coragem e algum café, avancei para a leitura das páginas interiores (a capa consistia numa pessoa em tronco nu). And though the news was rather sad, well, I just had to laugh: «há uma história até aos 12 minutos e outra depois disso» (pág. 4). A custo, o jornalista lá conta a segunda história, mas imagino que a primeira também seja bonita.

Not nit not

2010-10-27T17:05:00.005+01:00

A palavra génio deve ser usada com parcimónia. Robert Wyatt é um génio. E, note-se, um génio que sobreviveu, com impecável destreza, a uma queda de um terceiro andar e a anos de convívio com alguns terroristas do rock progressivo. Mesmo incorporando nas suas músicas um punhado de versos que o jornal «Avante!» não desdenharia acarinhar, fosse o inglês a língua de outro império, Robert Wyatt nunca carloscarvalhizou o seu discurso musical. Juro que isto me deixa meio zonzo de espanto. Como se não bastasse, o vídeo para onde este link vos empurra é bem capaz de ser o verdadeiro coração da internet. Gosto imenso de canções de amor em que nem metade da letra se percebe. Não sei, sinto-as mais próximas da realidade.

O dia seguinte

2010-10-27T17:04:00.001+01:00

No tempo em que o Porto subia aos relvados para espalhar a palavra «Revigrés» e o Futre era a nossa maçã podre surripiada ao Sporting, eu seguia o jogo de futebol - também conhecido em certos meios artísticos por: «a bola» - com bastante mais entusiasmo do que hoje, apesar de não o compreender tão bem (era puto). Quer isto dizer que o conhecimento profundo das coisas mata o entusiasmo? Nada disso. O entusiasmo, nessa forma tão verde, como filho primogénito da descoberta, vai desaparecendo de qualquer maneira, quer tenhamos ou não o trabalho e o prazer de prolongar a nossa atenção, pelo que a sabedoria (entendida aqui como «cavar mais fundo, sujando as mãos e deixando o cabelo num rico estado») nos permite manter por perto, e com boas cores, as nossas paixões. Uma tarefa nobre, a meu ver.

Monday Newsnight

2010-10-15T17:32:00.001+01:00

Quem diz Monday, diz Wednesday.

Fruteira

2010-10-05T22:44:00.002+01:00

Apesar de ter desrespeitado as indicações soberanas do nosso Excelentíssimo Presidente da aniversariante República, abalando para províncias de Espanha durante o último querido mês de Agosto, tenho vindo a acumular inúmeros pontos no meu Patriot Card, na esperança de poder convertê-los em Galos de Barcelos com molho picante e batatas fritas, assim que a fome me apertar numa estação de serviço da A1. Nas últimas semanas, por exemplo, para além de José Sócrates me ter amavelmente inscrito no grupo de escuteiros que vai ajudar a despesa pública a atravessar a rua, li também, sem coacção de nenhuma espécie, dois livros de autores portugueses: um romance da Agustina Bessa-Luís («Concerto dos Flamengos») e uma novela do Mário Zambujal («Histórias do Fim da Rua»). Não pode haver autores mais distintos na hora de dar espessura e altura às personagens. Enquanto Agustina Bessa-Luís prefere apresentar-nos as madames e os fidalgos de linhagem que a sua ilustre cabeça inventa através de uma média de cinco aforismos por minuto (muito acima dos valores praticados pelo cidadão espirituoso mais comum), Mário Zambujal confia no poder absoluto de um único mas revelador e rocambolesco episódio, submetendo as personagens a provações que tanto podem envolver duas estrangeiras desinibidas, como um Portugal-Suiça em juniores ou um incêndio inconveniente para quem se vê de calças adúlteras na mão. São dois escritores muito distintos (é certo) mas ambos com uma indiscutível atracção por fruta com bicho:

«a má qualidade numa mulher é sinal positivo e aumenta a possibilidade de ela ser saborosa como a fruta bichada» - Concerto dos Flamengos, Agustina Bessa-Luís

«Esperássemos mais dois mesitos, e não bastava a tristeza de assistirmos à razia, buldozers sem coração escanecando a rua; teríamos também de presenciar – começa aqui a parte confidencial, atenção – o azedo rompimento entre dona Nídia e o doutor Sérgio, que se descasaram, como era óbvio (fruta bichosa não adianta metê-la em calda) […]» - Histórias do fim da rua, Mário Zambujal

Outurbo

2010-10-01T00:05:00.127+01:00

O tempo, esse falso lento.

To keep

2010-09-30T01:15:00.001+01:00

«he's kept the high note in the main melody! It always annoys me when they do versions that drop it.»

Também eu

2010-09-29T12:05:00.004+01:00

Durante o último verão, percebi que tenho grandes semelhanças com o polvo Paul, o cefalópode mais famoso na ruidosa fracção de mundo que acompanha cefalópodes. Se eu puder passar grande parte do meu tempo na água, se me derem comida e alguma atenção, também eu me sinto preparado para grandes feitos.

Vampire Weekend

2010-09-27T21:37:00.001+01:00

Certas coisas não podem ser ditas com um pullover rosa pastel às costas.

Chamam a isso

2010-09-23T20:02:00.000+01:00

Aprendi isto num livro da Agustina Bessa-Luís mas a frase é do Musil: «Há pessoas que negam os factos e chamam a isso pensar». Trata-se de um aforismo muito útil, podendo ser utilizado em diversos contextos e com qualquer estilo de roupa, embora seja inegável que um cachecol e uma poltrona conferem, neste e noutros casos, uma maior nobreza ao pensamento. A formulação inicial («há pessoas») tem ainda a vantagem de excluir quem profere a frase (e, com o tom certo, talvez também quem a ouve) do grupo de senhores e senhoras que o Musil pretende alfinetar. E, meus amigos, todos nós sabemos quem são essas pessoas (apesar de não serem as mesmas pessoas para todos nós).

Balança

2010-09-16T15:03:00.000+01:00

Para cada canção com Martin Sheen, há uma canção com Steve McQueen.

2010-09-14T19:19:00.002+01:00

«Há que varrer toda a porcaria que existe na Federação»

Foz

2010-09-10T09:54:00.004+01:00

Para poder comentar a época 2010/2011 da minha equipa com um pouco mais de brilhantismo do que é costume, inspirei-me naquela escola de actores que defende que quem deseja interpretar devidamente um alcoólico crónico deve passar três imprescindíveis meses a conversar com copos de aguardente numa taberna ou, pelo menos, trabalhar alguns sábados numa linha telefónica SOS, conhecendo, «por dentro» (é muito importante não ir fumar lá para fora), uma lista impressionante de sentimentos concretos, prontos a ser convertidos em trejeitos e em movimentos de sobrancelhas que revelem autenticidade e sofrimento. Quem diz alcoólico, diz outro papel qualquer; não resvalem para comparações estapafúrdias por causa deste exemplo. O que interessa aqui é descer ao terreno, e foi o que eu fiz (estou sóbrio, só vejo um Roberto e quero dois). Assim, para servir os leitores com um genuíno entendimento das coisas como elas são - e não apenas folheando páginas de arquivo nos gabinetes onde Freitas Lobo pendura o chapéu - no final do mês de Agosto, visitei as praias e as esplanadas nas quais, há cerca de vinte anos, André Villas-Boas terá, provavelmente, passeado o seu primeiro par de calças Chevignon. Pode parecer-vos pouco para o trabalho que me espera, mas daqui ao infinito é um pulinho.

My funny Valentine

2010-09-03T00:06:00.010+01:00

«So many love songs are breathless with hyperbole, big on euphemism. But this one comes right out and says what's on its mind. "Your looks are laughable / Unphotographable / Yet you're my fav'rite work of art." This is the love song for people excluded by love songs - a fairly large catchment area.»

A fairly large catchment area. Vão por mim: não há nenhuma crítica de música melhor do que esta que Giles Smith escreveu sobre «My Funny Valentine», da dupla Rodgers & Hart, e que faz parte de uma colectânea de textos cheios de saúde, inicialmente publicados numa série do «Independent on Sunday» (também se lê bem à semana, podem continuar) e mais tarde reunidos no livro «Lives of the Great Songs». Ao contrário do que acontece tantas vezes, Giles Smith não se limita a usar os apetitosos apontamentos biográficos dos autores para colorir o seu texto, mas faz deles alavanca para falar de música (boa noite, Ourique), filtrando a nossa atenção para o devido lugar, com um surpreendente e raríssimo engenho.

«No one would be daft enough to risk a rhumba version of "My Funny Valentine". But that doesn't mean the song is set in its ways. The tone is always open to interpretation. Sometimes the tune appears to ring like a nursery rhyme, which is hardly surprising. The melody for the lines "My funny Valentine / Sweet comic Valentine" repeats three notes higher on the lines "Your looks are laughable / Unphotographable"; in other words, "My funny Valentine shares a crucial compositional device with "Three Blind Mice". And yet the song is built around an evenly descending bass-line, and the slight rise of the melody, against the slow fall of the bass can come over you like melancholy. Hart, it might be useful to remember, spent much of his life in despair and died alcoholic. Cutesy ditty or rueful lament? This is the gap the singers step into.»

As versões de «My Funny Valentine» são, como sabemos, mais que muitas. Kim Novak, Miles Davis, Chet Baker, Tony Bennett, Rickie Lee Jones, Ella, ele e milhares de pessoas em bares ou durante o melancólico banho de certas manhãs, cantaram os versos de Hart (falta tão pouco para «Heart») com milhares de pequenas variações, algumas delas, felizmente, nunca registradas em vinil, cassete BASF Ferro Extra ou cd. Não foi o caso de Frank Sinatra, que gravou o tema em 1953 para o álbum «Songs for Young Lovers», apesar de «My Funny Valentine» talvez dispensar o adjectivo «young», mais dado à tal hipérbole e ao eufemismo, quando acompanha sozinho um substantivo tão pesado. Com Sinatra, a canção - assegura Giles Smith - sai do teatro e dirige-se ao nightclub. E diz mais:

«The pace allows Sinatra to work in the half-rhyme of "is your" with "figure" in the line "Is your figure less than Greek?". That is the only ornate poeticism in Hart's lyric - and this from a writer who was regularly lavish. An old joke about Hart runs like this: "Larry Hart can rhyme anything - and does." Here, though, he sat back, turning on the style just once - that triumphant "Unphotographable", where one word unfolds to fill an entire line. There's a crafty rhyme in the lines "Don't change a hair for me / Not if you care for me", but more prominent are the non-rhymes, in which the same words chime quietly together: "My funny Valentine / Sweet comic Valentine" and "Stay little Valentine, stay". They partly explain the song's mutedness, the sense that all is not quite bright in its world. The movie The Fabulous Baker Boys [1989] takes this angle.»

Como vêem, com as citações certas, não é difícil fazer avançar um blogue.

2010-09-02T20:33:00.002+01:00

Solomon Burke

2010-08-31T14:59:00.002+01:00

Apreciemos a nova sabedoria dos antigos.

Kremšnita

2010-08-29T15:59:00.005+01:00

De todos os países onde nada se passa, a Eslovénia é talvez o meu preferido. Com cerca de um quinto da área de Portugal, a Eslovénia alberga, preguiçosamente, apenas um exemplar de cada elemento: uma grande montanha (Triglav), uma cidade semi-cosmopolita (Ljubljana), uma praia (o que sobra da costa da Croácia), um intelectual famoso (Žižek) e um jogador de futebol (Zlatko Zahovič). Mesmo para um país jovem, esta não será uma lista que impressione por aí além, mas alto e pára o baile, que as contas fazem-se no fim e ainda agora começámos. Enquanto muitos dos idiomas indo-europeus preservaram pelo menos três formas para o género (normalmente juntando o neutro ao feminino e masculino), quase nenhum utiliza, actualmente, mais do que duas flexões gramaticais para o número. Regra geral, nas línguas vivas, estamos confinados ao plural e ao singular. O esloveno, contudo, é um dos poucos idiomas que tem três formas para o número, pois para além do singular e do plural, existe o dual (como no grego antigo, julgo eu). Estas duas últimas distinguem-se uma da outra porque enquanto o plural se utiliza para um grupo alargado de objectos ou pessoas (pelo menos três, e todos sabemos que três pessoas é quase sempre uma multidão), o dual fica reservado apenas para dois objectos ou duas pessoas. O esloveno oferece-nos assim, sem artifícios, uma ferramenta gramatical capaz de separar, com clareza, o que se refere ao par (sublinhando, consoante o contexto, a escassez ou a intimidade) daquilo que é característica de muitos (dando ênfase à abundância ou à dispersão). Isto não é útil? Claro que é útil. Numa época em que se glorifica a simplificação da gramática para estimular e facilitar a comunicação entre as pessoas tão atarefadas do nosso século, o esloveno mostra-nos que, por vezes, dotar a linguagem de alguma complexidade pode facilitar-nos a vida. A vida difícil, em grupo ou a dois.

Carta

2010-08-27T14:31:00.000+01:00

(...) parece-me assim evidente que ou vossa excelência meu amor não sabe ler, ou eu não recebi, do céu e da terra, nem uma gota de talento para me fazer transportar, até si, pelas artes venenosas da escrita; mas vamos afastar, por enquanto, esta última hipótese (...)

Independança

2010-08-24T23:36:00.001+01:00

Não tendo especial simpatia pelos movimentos independentistas, devo reconhecer, depois de algumas incursões pela Irlanda, Catalunha, País Basco e Galiza, que o esforço diário e guerreiro para preservar a língua, a música, os hábitos, a comida e vários etceteras, confere, a essas regiões insubmissas, uma vitalidade capaz de as proteger de certas tentações uniformizadoras deste nosso tempo, muito mais permeável aos encantos da moda do que à mecânica do progresso. Nada disto significa – deus me livre - que eu esteja pronto para viajar numa qualquer carrinha anti-globalização ou para me reunir em caves com fanáticos encapuçados. Julgo apenas que, do ponto de vista político, a estratégia ideal (neste caso, «ideal» significa «aquela que me deixaria mais contentinho») passa por simular, nalguns momentos com exagerado espalhafato, um conflito entre o poder central e as regiões desavindas, de modo a que os fiddles movidos a Guinness, o gaélico, os pintxos bascos, as vitualhas galegas e o Futebol Clube extremamente Barcelona possam existir como elementos de uma cultura viva e não como reminiscências saudosistas de uns quantos malucos apegados à tradição. No fundo, depois de mergulharmos a sério neste meu plano, o que importa é que a luta pela independência de cada um desses pedaços de território seja uma farsa útil, uma encenação com um ou outro episódio mais apimentado, um jogo algo infantil mas necessário para que pouco se perca e quase nada do que é bom se transforme, ao mesmo tempo que o pé indiscutivelmente catalão de Iniesta vai empurrando a grande Espanha para a glória.